ese que expía a mis pulmones y los haces sinceros.
Tu olor particular está íntimamente guardado,
que sé yo en donde, pues bien guardado,
tal vez en mi cabello largo,
o en mi boca después de la guerra.
La mañana no es más que la extensión de la campaña nocturna,
el día D de mi sexo sobre tu “corpitorio”
y el ocaso de nuestra larga espera.
Hoy, la mañana parece otra mañana,
una atípica cuando ya vi tu sonrisa de alas extendidas
en pleno vuelo, de águila real, mariposa fingida,
o como cuando una visión entre vírgenes me vuelve un incrédulo
en tiempos contemporáneos.
Hay mañanas y hay mañana y hay pasado mañana
y hubo ayer por la mañana,
pero la mañana de hoy es la mañana de hoy.
César Palomares
