se olvido el hombre del color amarillo,
pero a petición del difunto,
persistía un negro más oscuro
como el de su ceguera y media.
Las campanas de las iglesias modernas
como que lloraban y no tanto.
Los poetas
que por entonces andaban haciendo el amor a sus putas,
detuvieron el andar de sus sexos
y dejaron en la impaciente espera
la costumbre por publicar
para rezar a coro en estilo francés
una de esas odas que se componen
en cada año bisiesto.
El día de su muerte,
la esfinge inmortal del pecado
vació amarga, torpe animal,
las barricas de cedro celestial
hasta que los escombros de algunos días
cedieron a la hortaliza malas hierbas.
Y pasaron los días,
también sus noches
que asemejaban más a un lamento intimo
como el que hace Dios y la nada,
y Borges seguía difunto
y nadie que invocara algún efecto Lazaresco,
entonces se cerró la última curda
pero Borges seguía muerto.
César Palomares
