Y el desamor les entra por los huesos,
Quieren ser un mundo,
Aspiran a ser todo para alguien,
Nadie los habita,
La lluvia se ofende cuando es llamada por ellos,
No quieren rayos solares,
Quieren la oscuridad de su desventura,
Proclaman por la muerte y apenas nacieron,
Se creen heridos de muerte,
No quieren darse cuenta que se trata sólo de un golpe,
Es triste, esta tristeza con alas.
César Palomares
